Надо жить. Надо любить. Надо верить. Пьер Безухов
И бывает же такое! Нет, со мной такого никогда не было! Что за глупости? Что? О чём ты думаешь, дура? Забудь, как страшный сон!
Но нет, это был самый прекрасный сон из всех, какие посещали меня в последнее время. Он удивителен уже хотя бы тем, что я его помню. Пусть смутно, по помню. Но странно то, что я не помнила его весь день, а тут вдруг - бац! - и образы всплыли в моём сознании сами собой, стоило лишь увидеть одну фотографию. Маленькую квадратную фотографию.
Как вы думаете, можно ли влюбиться в сон? Нет? Жаль. Потому что сейчас такое ощущение, что я и правда влюбилась в этого парнишку, с которым ехала в плацкартном поезде, на боковушке. Сидела за столиком в странном, невероятно красивом поезде, будто из прошлого века, и читала небольшую тетрадь с пожелтевшими листками. В ней были стихи этого мальчика. невероятно, ведь я не люблю поэзию. Что ж, видимо она является неотъемлемой спутницей романтики.
А ещё там был дедушка этого Парня. Откуда он взялся, этот добродушный старичок с седой бородой? Не знаю. Видимо, некое олицетворения вселенского добра. Он рассказывал мне жизнь мальчика, объяснял, какой стих чему посвящён. Я с интересом слушала, не перебивала.
Но старик ушёл. Пришёл Мальчик. Его зовут Никита. Он старше меня. И его лицо кажется очень знакомым. Он сдержан, а я, кажется, люблю его. Мы молча едем в вагоне, за окном проносится желтеющая степь. Сказка.
Картинка быстро сменяется, и мы переносимся в парк аттракционов. Батут, вечная детская мечта. Повсюду воздушные шарики, крики, смех, яркие краски. Улыбка не сходит с моего лица. Никита, вроде, тоже улыбается. Гоняется за мной. Ловит, и я просыпаюсь.
Не помню никаких слов. Совсем ничего не помню. Особенно в память врезался именно поезд. Именно сдержанный, даже немного раздражённый парнишка. И, Боже, как же это глупо теперь ходить и думать о нём, тем более зная, что это человек существует в реальности!
Как вы думаете, можно ли влюбиться в сон? Нет? Жаль. Потому что сейчас такое ощущение, что я и правда влюбилась в этого парнишку, с которым ехала в плацкартном поезде, на боковушке. Сидела за столиком в странном, невероятно красивом поезде, будто из прошлого века, и читала небольшую тетрадь с пожелтевшими листками. В ней были стихи этого мальчика. невероятно, ведь я не люблю поэзию. Что ж, видимо она является неотъемлемой спутницей романтики.
А ещё там был дедушка этого Парня. Откуда он взялся, этот добродушный старичок с седой бородой? Не знаю. Видимо, некое олицетворения вселенского добра. Он рассказывал мне жизнь мальчика, объяснял, какой стих чему посвящён. Я с интересом слушала, не перебивала.
Но старик ушёл. Пришёл Мальчик. Его зовут Никита. Он старше меня. И его лицо кажется очень знакомым. Он сдержан, а я, кажется, люблю его. Мы молча едем в вагоне, за окном проносится желтеющая степь. Сказка.
Картинка быстро сменяется, и мы переносимся в парк аттракционов. Батут, вечная детская мечта. Повсюду воздушные шарики, крики, смех, яркие краски. Улыбка не сходит с моего лица. Никита, вроде, тоже улыбается. Гоняется за мной. Ловит, и я просыпаюсь.
Не помню никаких слов. Совсем ничего не помню. Особенно в память врезался именно поезд. Именно сдержанный, даже немного раздражённый парнишка. И, Боже, как же это глупо теперь ходить и думать о нём, тем более зная, что это человек существует в реальности!